Imagem da internet

Letras na Sopa

Eis que! Cá estamos eu, eu mesmo e outros eus, não bem aqui, mas assim de lado, de refúgio ou refluxo de ideias, por graça e força de muitos uns e zeros, na aparente essência de letras, acentos, pontuações e espaços num ensopado virtual.

Chego sem pedir licença nem permissão, apenas por ocasião de. E vou tentando navegar o rio de sons e imagens que corre dentro de mim, fluindo por entre tempos, brechas, sustos e sopros, numa espiral rumo a uma galáxia distante cujo centro está no meio do peito.

Obscuro? Não, apenas um arroubo poético, quase patético, para afinar o tom. Quem quiser ler, quiçá. Qui sait? Não prometo assiduidade, simpatia ou samba-no-pé. Apenas expressão de desejos literários: ler, ter, vários. A quem abrir esta página, um pedido: se gostar, comente e recomende; se não gostar, poetize.


Vicente Saldanha

sexta-feira, 23 de setembro de 2011

O Santo e o Oleiro

Postado no altar
de um templo ancião,
um santo barroco,
a face de barro oco,
amplia o sermão
de um homem-santo.
No drama do gesto,
no apelo do olhar,
o santo barroco
ecoa o berro
do homem que o usa
para apregoar.
Da boca entreaberta
da máscara santa
reverbera o sermão
do ardente orador,
que exorta os fiéis
a seguir o exemplo
dos santos no templo;
e chama os crentes
a crer lá nas chamas
que forjam a fé
fundida na faina,
cozida em fornalha 
– a forja da alma –
a chamar salvação.
E fugir das chamas,
rubras labaredas,
das baixas paixões
que fazem cair
em vil tentação.

E quem mais atento
às palavras de fogo
do feroz pregador,
humilde oleiro
de olhos sem luz,
de um opaco azul,
cegados na infância
por chaga malsã,
a quem o destino,
fervor ou criação
cedeu como dom
dar forma às palavras
da fiel pregação.

O santo contrito,
o mártir sofrido,
a santa piedosa,
de mãos em oração,
Senhora milagreira,
o Anjo protetor,
o santo guerreiro
vencendo o dragão: 
as mãos eloquentes
do cego artesão
dão vida às histórias
das gentes sagradas
que ouve assombrado
à porta do templo,
sentado no chão.

Com dedos febris,
velozes, certeiros,
o cego barreiro
dá forma ao desejo
de dar voz aos santos
de histórias tecidas
com fios de ilusão:
amolda no barro,
na fôrma das mãos,
e fixa no forno
figuras sagradas
que habitam o templo
e servem de exemplo
aos ouvidos fiéis.
E ao candente homem-santo
que conta as histórias,
forneia, oferece,
de novo e de novo,
as formas do oco
de um santo barroco.

sábado, 2 de julho de 2011

Fim de Tarde na Avenida

Centro, Zona Norte, Zona Sul:
as setas apontam para o poente,
reverenciam o Farol do dia.
Amarelo vira vermelho contra o fundo azul,
imitando a dança de cores na tela impressionista.


Laranja e violeta tingem nuvens prateadas
com tons de fogo, ametista e bronze.
E no fundo, para além do vão do mundo,
reclina-se imponente e silencioso,
o gigante e majestoso deus dourado.


Os carros arrancam, retomam seu fluxo,
mas agora o tráfego intenso
é mais que direção e trânsito:
é uma esperança, procissão, rumo
ao descanso, aconchego e proteção.

quinta-feira, 23 de junho de 2011

Um cinamomo

Um cinamomo amarelo no caminho de árvores pouco verdes. Um cinamomo só, exuberante, faceiro e orgulhoso, ousadia de cor na manhã cinzenta e úmida, alegria radiante contrastando com o opaco ao seu redor.

A rua ainda preguiçosa na manhã de inverno: casas, portões, janelas, umbrais calados e sonolentos. E a árvore de folhas amarelas espreguiçando-se para o novo dia, refletindo a luz leitosa e iluminando a rua.

A árvore se dá de graça para quem quiser vê-la, para quem quiser diminuir o passo apressado ou mirar pela janela do auto.

O conamomo está em seu lugar de sempre, mas não é a mesma árvore da semana passada. Capta meu olhar surpreso, que também não é o mesmo. E segue sua viagem rumo ao ser árvore apenas, mais uma árvore, e ao mesmo tempo única.